La malinconia è un veleno, iniettato nelle vene, come eroina. E' l'odore dei capogiri, lo scorrere delle nuvole su orizzonti invisibili, un girare attorno a vite senza incrociarle, tra metriche distorte e disinvolti piaceri.
Un lamento strozzato, un sorriso anestetico, un urlo silenzioso tra pianure assolate, una stanchezza che sale, un riposo assordante. Un lento cammino a testa in giù, sui sentieri, è un fiume carsico di nascosti pensieri, E' svenire s'un prato, è il passato che diventa futuro, trasforma le vie in glaciali apatie, è un contagio tra le lenzuola nei respiri profondi, è sabbia, è deserto. Una danza ballata da ciechi lungo i bordi, in luoghi vuoti, negli occhi tra la gente. Dimenticati sguardi in fissità. Una piccola cattiveria che ferisce la carne, un ago che affonda dentro l'anima. E' un vino mai più assaporato, aria respirata nell'instabilità, è un libro disperso in polverosi scaffali.
La malinconia è un seme che germoglia nel giardino, invade le rose e le viole, una scia profumata inseguita mai trovata. Cerco l'antidoto ai miei sensi un antibiotico, una cura inquieta alla vita al passar dei solstizi.
La malinconia è un veleno che uccide lentamente.
